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«Je crois que c’est ça, un artiste. Je crois que c’est quelqu’un qui a son corps ici et son âme la-bas, et qui cherche à remplir l’espace entre les deux en y jetant de la peinture, de l’encre ou même du silence.
Dans ce sens, artistes nous le sommes tous, exerçant le même art de vivre avec plus ou moins de talent, je précise: avec plus ou moins d’amour.»
(- Christian Bobin, «L’épuisement»)
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Qui pourrait affirmer sans rire que ces mots écrits il y a des décennies sont dépassés?
D’une pertinence troublante…
«N’oubliez jamais qu’il suffira d’une crise politique, économique ou religieuse pour que les droits des femmes soient remis en question.
Ces droits ne sont jamais acquis. Vous devrez rester vigilantes votre vie durant.»
(-Simone de Beauvoir)
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«Pourquoi est-ce que je t’écris? Parce que j’en ai envie. Et parce que je ne veux pas attendre en silence la septième vague. Oui, ici on raconte l’histoire de l’implacable septième vague. Les six premières sont prévisibles et équilibrées. Elles se suivent, se forment l’une sur l’autre, n’amènent aucune surprise. Elles assurent une continuité. Six départs, si différents qu’ils puissent paraître vus de loin, six départs – et toujours la même arrivée.
Mais attention à la septième vague! Elle est imprévisible. Elle est longtemps discrète, elle participe au déroulement monotone, elle s’adapte à celles qui l’ont précédées. Mais parfois elle s’échappe. Toujours elle, toujours la septième vague. Elle est insouciante, innocente, rebelle, elle balaie tout sur son passage, remet tout à neuf. Pour elle, il n’y a pas d’avant, mais un maintenant. Et après, tout à changé. En bien ou en mal? Seuls peuvent en juger ceux qui ont été emportés, qui ont eu le courage de se mettre face à elle, de se laisser entraîner.
Je suis assise ici depuis une bonne heure, je compte les vagues et j’observe ce que font les septièmes. Pour l’instant, aucune se n’est emballée. Mais je suis en vacances, je suis patiente, je peux attendre. Je ne perds pas espoir! Ici, sur la côte ouest, souffle un fort et chaud vent du sud.»
- «La septième vague», Daniel Glattauer.
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«Ceux que tu croises, dans la vie, sont innombrables. Tu les remarques un instant, puis tu les oublies.
Parfois, un échange de regards peut conduire à une forme de contact. Avec quelques-uns, tu noues un dialogue. À part cela, tu as ta famille, tes amis, tes relations. Tes proches. Quelques-uns s’éloignent, l’amitié refroidit, la trahison interrompt certains liens, des amis deviennent des ennemis. Mais la plupart de ceux que tu croises ne sont jamais que des êtres qui sont tes contemporains.
Des millions d’êtres dont la courte visite sur Terre coïncide au moins en partie avec la tienne.»
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«On dirait qu’il manque quelque chose: une place, quelque part, pour exister.
On se débat pour se tenir la tête émergée, on se voit pas plus loin que le bout de son nez et toutes les places sûres sont prises.
La solution est peut-être d’aller droit devant soi, sans se soucier de rien.»
(- Anne Percin, Les Singuliers)
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Nous laissons quelque chose de nous quant nous quittons un lieu.
Nous y restons bien que nous en partions.
Il y a des choses en nous que nous ne pouvons retrouver qu’en y retournant.
Nous partons vers nous-même quant la monotone trépidation des roues nous porte vers un lieu ou notre vie à fait un bout de son chemin, aussi court fut-il.
Mais en partant vers nous-même, nous devons affronter notre propre solitude.
Et s’il est vrai que tous nos actes sont en partie déterminés par la peur de la solitude, est-ce pour cela que nous renonçons à toutes ces choses que nous regretteront à la fin de notre vie?
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« Il y a des moments qui deviennent importants dans notre vie. Des moments fondateurs, puissants. Parfois ils se produisent si discrètement qu’ils passent sans qu’on les remarque, de sorte qu’on ne se rend compte qu’après coup, en se retournant, qu’ils ont tout changé. »
(-Susan Fletcher, « Les reflets d’argent »)
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«J’aimerais de ma vie qu’elle tienne en une phrase dont on aimerait connaître la suite, du genre: « le cavalier français qui partit d’un si bon pas »»
«Que faire de ma vie? se demandait-il. Et il répondait: y multiplier les moments ou la question ne se pose pas»
(-Frédéric Berthet, «Journal de Trêve»)
